Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris les meves traduccions. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris les meves traduccions. Mostrar tots els missatges
14 de febr. 2011

IRENE NEMIROWSKY SOBRE EL DESTÍ. Un poema


A voltes em sembla que sóc estrangera 
Nascuda entre tanta gent diferent
I que m'està predit un altre destí 
Al que consagro tots els meus somnis.

Irene Nemirowsky, Carnet (1918)
28 de gen. 2011

POETES DEL HOLOCAUST




"Després d'Auschwitz no es pot escriure poesia", va sentenciar Theodor W. Adorno.  "Després de cada guerra algú ha de fer neteja", escriu la poeta Wislawa Szymborska. Aquesta frase és el leit-motiv de After every war, una antologia de poesia escrita per dones alemanyes després de la Segona Guerra Mundial que la irlandesa Eevan Boland ha traduït a l'anglès.


 Rose Ausländer, Elisabeth Langgässer, Nelly Sachs, Gertrud Kolmar, Else Lasker-Schüler, Ingeborg Bachmann, Marie Luise Kaschnitz, Hilde Domin i Dagmar Nick són les poetes. Totes van patir els horrors de la guerra; algunes, de l'exili; altres, la deportació i l'Holocaust. Entre aquestes darreres, Gertrud Kolmar va morir a Auschwitz als quaranta tres anys, després d'haver escrit, entre altres, el poema corprenedor de "La víctima".



 Ho recordo avui, vint-i-set de gener, dia internacional de l'Holocaus, pocs mesos després d'haver visitat l'horror del complex de l'assassinat planificat d'Auschwitz-Birkenau. Transcric dues traduccions que he fet gairebé d'urgència perquè en volia deixar constància tal dia com avui. Per conservar-ne la memòria, perquè mai més no torni a succeir i perquè es pot escriure poesia per endreçar el món i la vida després de la guerra i de totes les derrotes.



Rose Ausländer, La meva clau

La meva clau
ha perdut casa seva.
Vaig de casa en casa
però no passa en cap.

He trobat
el manyà.

La meva clau entra
a la seva tomba.


Hilde Domit, Exili

La boca morent
la boca torta
la boca intentant
dir el mot correcte
en una llengua estranya.



El retrat en blanc i negre és de Gertrud Kolmar (1894-1943). Les fotografies d'Auschwitz són de Frèia Berg (agost 2010).




5 de gen. 2011

PROVA SIMPLE, de René Char






El  meu llit és un torrent de platges ressecades. Cap falguera no hi cerca la seva pàtria. Per on t'has escolat tendra amor? 


Me'n vaig anar per molt de temps. Vaig retornar per anar-me'n.


Encara més lluny, una de les tres pedres del bressol de la font seca deia aquesta única paraula gravada per al vianant: "Amiga".


Vaig inventar un somni i vaig veure la seva verdor sota l'imperi de l'estiu.




René Char, Le nu perdu (1978)
Falgueres i reflexos al fons del riu. Fotografia de Frèia Berg a Isle-sur-la-Sorgue (2007).
24 de des. 2010

NO ÉS FÀCIL... (René Char, Lettera amorosa)


 No és fàcil restar dret sobre l'onada del coratge quan se segueix amb l'esguard algun ocell que vola al declivi del dia.

Fotografia de Frèia Berg (suite Terramar)
22 de des. 2010

A LA SALUT DE LA SERP, de René Char (XVIII)

Poder caminar, sense enganyar l'ocell, des del cor de l'arbre a l'èxtasi del fruit.
21 de des. 2010

A LA SALUT DE LA SERP, de René Char (passatge X)

X
En la teva essència ets constantment poeta, constantment al zenit del teu amor, constantment àvid de veritat i de justícia.  Que no puguis ser-ho assíduament en la teva consciència és, sense cap dubte, un mal necessari.



5 de nov. 2010

ESTIC BEN SOL..., per R. M. Rilke

Estic ben sol. I ningú no entén
el silenci: veu dels meus llargs dies,
en el que no hi ha cap vent que clogui
el cel alt als meus ulls.
S'obre un dia rar a la finestra,
amb la ciutat al marge. Alguna cosa gran
jeu i espera. I penso: ¿Potser sóc jo?
¿A què espero? ¿On és la meva ànima?



R.M.Rilke, Poemes russos. Dos esborranys. 







27 d’oct. 2010

VARIACIONS SOBRE LA ROSA, III, per Umberto Saba

Et tallava les tiges amb compte. Trista
em va somriure a mi i al meu primer regal.
Amb dues mans el va cenyir a la sina.


Me'n vaig anar lluny, vaig desertar aquell pit.
Vaig errar com és d'humana condició.
La vida em va superar; vaig vèncer,
en part, la vida; el meu cor, no tant.
                                                    Encara
em canta el rossinyol i una rosa
enmig d'espines ha florit.
19 d’oct. 2010

ÀNGEL, per Umberto Saba

Tu que en la flor de l'edat t'alces en contra el vell
que sóc, els ulls flamejants com estels
amb una ira tan nostra,
boca que harmonitzes les paraules amb els besos
donats i rebuts, ¿potser el meu amor incaut
és un sacrilegi? Això és cosa
entre Déu i jo.


Cel infinit! Amor meu resplendent!




Umberto Saba, "Àngel", Mediterrànies (1946)
18 d’oct. 2010

FULLA, per Umberto Saba

Sóc com aquella fulla - mira - 
sobre la branca nua que aguanta
per miracle. 

Nega'm, doncs. Que no s'entristeixi 
l'edat feliç que t'il.lumina amb delit
i que per a mi es retarda amb impulsos d'infant. 

Diga'm tu adéu si jo no en sóc capaç.
Morir no és res; el difícil és perdre't.


Umberto Saba, "Tres poemes antics. III, Fulla" . Mediterrànies (1946)


15 d’oct. 2010

NUA, per Umberto Saba



Nua com un rierol i boca
amb boca, cada tremolor teu endolcia
la besada que torno a recordar.

Somniava, però potser era veritat,
que en tu parlava, encarnat, un àngel.
Un angel benigne també es lliura 
per bondat, per excés d'amor.


Umberto Saba, "Nua", Mediterrànies (1946)
Modigliani, Nu ajagut 
14 d’oct. 2010

ULISSES, per Umberto Saba


Vaig navegar de jove
per les costes dàlmates. Els illots
emergien a flor d'onada on, de tant en tant
s'aturava algun ocell amatent a les preses
recobertes d'algues, lliscants, belles
com les maragdes sota el sol. Quan la marea
alta i la nit les amagaven, les veles
lliscaven escorant a sotavent
per fugir del perill. Avui el meu regne
és terra de ningú. El port
s'il.lumina per a altres; m'empenyen
encara mar endins l'esperit indòmit
i l'amor que fa patir la vida.


Umberto Saba, "Ulisses", Mediterrànies (1946)
Fotografia de Frèia Berg (2010)
13 d’oct. 2010

MEDITERRÀNIA, per Umberto Saba



Penso en una mar llunyana, un port, carrers
amagats d'aquell port on vaig ser un dia,
i on sóc avui alçant les mans als déus
pregant que no em vulguin castigar
pel menyspreu de l'última victòria
(però el cor defalleix de tendresa);

penso en la sirena esquerpa
- besos, embriaguesa, deliri -; penso en Ulisses
que es lleva, enllà, des d'un jaç entristit.


Umberto Saba, "Mediterranea", Mediterranee (1946)
Fotografia de Frèia Berg
2 d’oct. 2010

LA LLENGUA D'EUROPA


 Traduttore, tradittore, diu la dita italiana. Des de que el món és món i des de que la torre de Babel va propiciar la diversitat lingüística, la figura del traductor ha estat associada al do d’interpretar el llenguatge dels altres. Des de l’oralitat fins a la paraula escrita qui s’ha ocupat de fer que les persones s’entenguessin fos quina fos l’escala i la magnitud del tracte ha viscut en la dualitat de dues, o més, visions de la vida i l’univers. Les llengües són això, visions i interpretacions de la realitat. Qui tradueix la interpreta per tal que l’altre l’entengui i l’un es faci comprendre.

El traduttore, tradittore posa l’èmfasi en un matís important: qui domina el llenguatge és qui té les claus del desllorigador. Quan un gran tant per cent de les relacions depenien de qui interpretava el que es volia dir, sobretot en èpoques de predomini de l’oralitat enfront del llenguatge escrit – i encara així... – les coses es podien decantar perdent el punt de neutralitat que garanteix el prestigi del personatge. Potser per això la frase va fer fortuna...

Escric sobre la traducció perquè aquesta setmana ha estat el dia de sant Jeroni, patró dels traductors. En una època de tensions entre els que defensem la laïcitat del sector públic enfront dels que propicien que el dictat de les religions envaeixi tots els àmbits de la vida fa de mal dir l’apel.lació al santoral cristià. Però sant Jeroni s’ha ben guanyat l’advocació perquè la va emprendre amb un dels llibres per excel.lècia de la civilització occidental com és la Bíblia, posant-la a l’abast de la cristiandat, que vol dir una gran part del món conegut del seu temps, quan la va traduir de l’hebreu al llatí, en la versió coneguda com la Vulgata.




Els escriptors i traductors celebrem el Dia Internacional de la Traducció amb presentacions i lectures. La flor d’un dia no fa estiu però en aquest país practiquem, i molt, el que Umberto Eco defineix com “la llengua d’Europa”, és a dir, la traducció. Per ofici o per esport, la traducció és més que un mer buscar significats de paraules perquè es tracta de fer entendre una visió del món determinada en paraules pròpies. Un traductor em deia fa temps que l’important no és tant conèixer a fons la llengua de la que es tradueix, que sí que ho és, d’important, com saber tots els recursos de la llengua pròpia. Val també per als poetes, que ho tenen encara més difícil perquè la poesia és la absoluta condensació dels conceptes i de les paraules. La poeta Montserrat Abelló, que és també una excel.lent traductora – li devem una de les millors antologies de poesia femenina anglosaxona, Cares a la finestra (1993) – recomana que s’intenti guardar la màxima fidelitat al text en tota la seva complexitat lèxica i significativa.



D’ella he après a traduir poesia, més com a exercici de retroalimentació del que m’agrada que com a una disciplina estricta. Pensant en el dia dedicat a la llengua d’Europa, aquest equinocci de tardor, des de la Magna Grècia llegia, i traduïa, Umberto Saba, el ciutadà de Trieste que va escriure un breu i intens compendi poètic sobre la Mediterrània i la seva gent: 

Vaig estimar la veritat oculta al fons
com un somni oblidat
que se sap amiga del dolor. El cor, s'hi apropa
amb basarda i ja no l'abandona.




Fotografies de Frèia Berg
1 de jul. 2010

ESCRIT DINS D'UN JARDÍ / Marguerite Yourcenar







El teu cos format per tres quartes parts d'aigua i per uns quants minerals terrestres, un grapadet. I aquesta immensa flama que ets sense saber-ne l'origen. I, pulmons endins, entrant i sortint incessantment de l'interior de la caixa toràcica, l'aire, bell foraster sense el que no pots viure.





Darrera prosa poètica en versió catalana de la plaquette de Marguerite Yourcenar, Écrit dans un jardin, (reimp. 2004). L'atzar me la va posar a l'abast a Paris, Place des Vosgues, el juny del 2009.
El quadre és la Pedrera del Mèdol I (oli, 1897), de Santiago Rusiñol.
Subscriure's a: Missatges (Atom)